¿Es mañana cuando sale el arco iris?

Te preguntas en el silencioso rincón en que te acoges, mientras transcurre el instante del canto rodado en incesante raudal. El agua. El ser de agua. Esa sustancia que te inunda, asiduamente, por entre las costuras de ti misma y te desborda entre las cifras y las letras. En el soplo de aire que te queda, evaporas unas diáfanas gotas al viento de la primavera. Eres fuego ahora. Y te deshaces de costuras, de cifras y letras quemándolas en la hoguera.

Se disipan tus cenizas en el intervalo de una pregunta, ¿Es mañana cuando sale el arco iris?. Eres caos. Un amasijo sin forma girando sobre sí mismo, entre un millar de preguntas sin respuesta, un todo sin nada. Entre la vorágine, la confusión y el desconcierto se contiene la forma, la claridad y la potencia que te llevan a coser, un día más, tus costuras, tus cifras y las letras que te explican. Inesperadamente, en el trayecto, te envuelve el arco iris y tu piel irisada sonríe a Céfiro.